Lo blanco entra en mi boca, se dispersa en mi estomago y lo siente mi piel.
Un delantal me recomienda tomar agua,
tomar agua con piedras,
tomar agua con gusto a laboratorio.
Otro delantal me entrega el agua,
me entrega agua nublada,
agua comprimida.
Esto no arregla el cielo,
empeora los ojos,
empeora la mente,
empeora el caminar.
Tomaré agua para no sentir mi piel,
no tendré sed pero si hambre,
hambre de vivir con los ojos cerrados,
hambre de soñar sin despertar,
hambre de morir respirando.
Espera un segundo,
me duele el pecho,
espera un minuto,
me duele el corazón,
espera una hora,
no me duele nada.
El aire palpita,
el suelo se balancea,
no siento mis manos que escriben plástico,
siento su voz florecer sin sentido.
Cállate y acércate,
qué importa que esté él,
tengo una caja inútil,
quizá crees que sirve
pero no es verdad.
Deja de mentirte,
deja de soñarte,
deja de reírte,
deja de mirarte,
deja de verte,
deja de observarte,
deja de analizarte,
deja de lloverte,
deja de lavarte,
deja de pintarte,
deja de escucharte,
deja de oírte,
deja de venderte,
deja de compartirte,
deja de prestarte,
deja de guardarte,
deja de cambiarte,
deja de sacarte,
deja de creerte,
deja de cansarte,
deja de moverte,
deja de quitarte,
deja de cerrarte,
deja de abrirte,
deja de escribirte,
deja de redactarte,
deja de explicarte,
deja de resolverte,
deja de crearte,
deja de denunciarte,
deja de culparte,
deja de reproducirte,
deja de pausarte,
deja de tragarte,
deja de beberte,
y por último pido como favor;
deja de amarte.
